Capítulo 1 "Sueños de Truenos y Relámpagos"

 El despertar no fue un tránsito suave desde el sueño, sino una expulsión violenta.

Leo Valiente se incorporó de golpe en la cama, como si lo hubieran sacado a rastras de un pozo profundo. El sabor a cobre llenaba su boca, ese regusto metálico y salado de la adrenalina pura, mezclado con algo más: el olor a aire ionizado, a cielo partido. No era residual; estaba ahí, presente en su lengua, en su garganta, tan real como el sudor frío que empapaba su camiseta y la pegaba a la piel con la viscosidad de una segunda epidermis.

Un eco retumbaba dentro de él. No en los oídos, sino más profundo, en los huesos, en las costillas que sentía vibrar con un basio profundo que no provenía del mundo exterior. Era el eco del trueno de su sueño, un sonido que había nacido antes del concepto mismo de sonido.

Miró el despertador. Los números rojos, sangrantes en la oscuridad, marcaban las 3:07 a.m. Con una puntualidad de pesadilla. Tres semanas. Veintiuna noches consecutivas arrancado del sueño a esta misma hora maldita. Pero esta… esta había sido diferente.

Antes eran fragmentos: destellos de luz dorada contra una oscuridad que se movía, gritos ahogados por el vacío, una sensación de caída infinita. Esta noche, el sueño se había solidificado. Había adquirido textura, temperatura, consecuencia.

Recordaba con una nitidez dolorosa el calor en su piel: no el calor del sol o del fuego, sino el calor violento y breve de una estrella naciendo y muriendo contra su brazo. Había *sentido* las explosiones silenciosas en el vacío, cada una dejando una cicatriz de luz fosforescente que se desvanecía demasiado rápido.

Y el sonido… Dios, el sonido. No era un rugido, ni un grito. Era la voz del vacío mismo, un susurro tan profundo que hacía vibrar el alma, una negación hecha audio. Era el sonido de algo tan antiguo que consideraba a los dioses meros accidentes recientes, a las galaxias efímeras, y a él, Leo, menos que un polvo consciente.

Pero lo peor, lo que le había helado la sangre incluso en el calor de la batalla onírica, fue la caída.

La había visto con claridad meridiana. Una figura en armadura plateada, no brillante y pulida, sino gastada, marcada por mil conflictos, cayendo a través de un torbellino de energía dorada y tentáculos de sombra púrpura. No caía con gracia ni heroísmo. Caía derrotada. Y su mano, enguantada en metal mellado, se extendía no hacia arriba, en busca de salvación, sino hacia adelante, hacia el lugar desde donde Leo, el soñador, la observaba. Los dedos se curvaban, no en un adiós, sino en un agarre desesperado, como si intentaran aferrarse a su realidad, a su presente. Como si él fuera el ancla, la cuerda salvavidas que ella no alcanzaba.

Se frotó el esternón con los nudillos, presionando hasta casi hacerse daño. Un ardor persistente, sordo y punzante, había hecho nido allí. No era cardíaco. Era más superficial y más profundo a la vez, como si alguien hubiera presionado un hierro candente contra el hueso y la marca hubiera quedado grabada en su misma energía. En el espejo del armario, su reflejo lo acusaba. Ojos inyectados en sangre, con unas ojeras moradas que parecían moretones. Piel pálida, casi cerúlea a la luz del despertador. Leo Valiente. Diecisiete años y la sensación de llevar siglos de cansancio en la espalda.

Todos en el instituto conocían su temperamento. Lo llamaban Fulminante Valiente, a veces con admiración, a menudo con cautela. Era el chico que estallaba primero y pensaba después, cuya justicia era instantánea, visceral y a menudo desproporcionada. Había reventado la nariz de Matt Carson no por una burla cualquiera, sino porque Matt había arrojado los audífonos de su hermano pequeño, Liam, al charco más profundo del patio. Leo no había discutido. No había ido a un profesor. Había caminado directamente hacia Matt, con una calma espeluznante, y le había reordenado la cara. Lo suspendieron una semana. A Liam no volvieron a molestarlo.

Esa era su moneda: nudillos siempre arañados o amoratados, una voz que subía de volumen como el viento antes de la tormenta, un corazón que llevaba no en la manga, sino en el puño, listo para ser mostrado a golpes. Un carácter defectuoso, lo sabía. Una fragilidad disfrazada de fortaleza. Pero ahora, ese fuego interno que siempre había sentido, esa energía inquieta que lo metía en problemas… sentía que tenía una fuente diferente. Más antigua. Y estaba empezando a filtrarse de maneras que no podía controlar.

Solo sueños, murmuró hacia su reflejo fantasmagórico.

Las palabras cayeron al suelo de la habitación y se hicieron añicos, tan frágiles como el cristal de la mesilla que empezó a tintinear.

No fue su voz lo que las rompió. Fue una vibración. Un temblor sordo, profundo, que no venía de la tierra, sino que parecía recorrer el esqueleto del edificio de arriba abajo, como si la torre de apartamentos fuera la cuerda de un contrabajo gigante que alguien hubiera pulsado. El vaso de agua junto a su cama danzó, creando círculos concéntricos perfectos y frenéticos. No fue un temblor sísmico; fue más íntimo, más ominoso. Como el roce de un costado inmenso, escamoso y pétreo, contra los cimientos del mundo.

En ese instante, su teléfono en el escritorio vibró con un gemido gutural: una alerta de emergencia. La pantalla iluminó la oscuridad con un brillo fantasmal.

ALERTA DEL SERVICIO METEOROLÓGICO NACIONAL.

ADVERTENCIA: TORMENTAS ELÉCTRICAS SEVERAS NO CARACTERÍSTICAS.

ÁREA AFECTADA: RADIO DE 50KM ALREDEDOR DEL ÁREA METROPOLITANA.

FENÓMENO OBSERVADO: ACTIVIDAD SUPERCELLAR AISLADA, POSIBLE DESARROLLO DE MESOCICLONES EN SUPERFICIE. RELÁMPAGOS SECOS REPORTADOS.

RECOMENDACIÓN: MANTÉNGASE EN INTERIORES. EVITE ESTRUCTURAS METÁLICAS. FENÓMENO DE ORIGEN NO DETERMINADO.

ORIGEN NO DETERMINADO.

Las últimas tres palabras parpadeaban. Leo miró por la ventana. A través de las persianas, no vio nubes acumulándose, ni el brillo lejano de tormentas. Vio un cielo despejado, tachonado de estrellas pálidas, indiferentes. Una risa seca, áspera, le escapó de los labios. No tenía humor. Era el sonido de la incredulidad dando paso a algo más frío.

Las “tormentas no características” eran el nuevo telón de fondo de la ciudad. Llevaban siete días. Siete días de caos atmosférico que hacía que los meteorólogos fruncieran el ceño en las pantallas de televisión, usando palabras como “sin precedentes” y “anómalo”. Relámpagos que caían en perfecta verticalidad, rayos azules y blancos que conectaban la troposfera con los tejados sin la mediación de nube alguna. Truenos que no retumbaban desde lo alto, sino que surgían del asfalto, del hormigón, haciendo vibrar los vehículos desde los neumáticos hacia arriba. Y el color… ese era el detalle que lo helaba. A veces, en el microsegundo previo al destello, el cielo entero, en un radio de manzanas, se bañaba en un púrpura enfermizo, un color de hematoma viejo, de vino agrio, de una energía que no pertenecía a ningún espectro solar. Un color que, ahora lo entendía, había visto en sus sueños. Era el color de los tentáculos que arrastraban a la figura plateada.

El ardor en su pecho se avivó, pasando de punzante a agudo, a exigente. Era una llamada. Un reclamo. Cerró los ojos, buscando un respiro en la oscuridad interior.

No hubo oscuridad.

Detrás de sus párpados, estalló una visión cegadora: un rayo, pero no de electricidad, sino de puro orden cósmico, hendiendo un abismo de caos primigenio. Y con él, una voz. No una palabra, sino una presencia sonora que tenía el peso de las montañas naciendo, la fuerza de las placas tectónicas colisionando, y la tristeza infinita de un dios que ha visto demasiado. Pronunció algo. Un nombre. Un título. Una clave. Incomprensible para su mente moderna, pero que resonó en cada fibra de su ser como la nota fundamental de su propia existencia.

Cuando abrió los ojos, jadeando, la habitación parecía más pequeña, más opresiva. El mundo de antes, el mundo de los exámenes, las peleas en el instituto, la preocupación por Liam, todo eso se había desdibujado, convertido en una fina capa de pintura sobre una realidad mucho más vasta, más antigua y mucho más aterradora.

La certeza llegó sin avisar, completa e inmutable, instalándose en el centro de su mente como un fósil encontrado en su propio cerebro.

No eran sueños.

Eran recuerdos.

Memorias que no eran suyas, pero que ahora habitaban en él. Ecos de una guerra que había rasgado el universo antes de que la humanidad aprendiera a encender fuego. Y la figura plateada cayendo… ella era real. Su desesperación era real. Su destino, una herida abierta en el tiempo.

Y ahora, alguien… o algo… no solo compartía esos recuerdos con él.

Lo estaba llamando a gritos.

El aire en la habitación cambió. Se cargó de electricidad estática, haciendo que los pelos de sus brazos se erizaran. La luz del despertador parpadeó. Desde lo más profundo de la ciudad, desde sus entrañas de hormigón y tuberías antiguas, llegó un sonido nuevo: un crujido prolongado y húmedo, como el de un gigante despertando y estirándose después de un largo, largo sueño.

Leo miró sus manos, viendo no los nudillos arañados del peleador, sino las herramientas de algo que aún no podía nombrar. El miedo estaba ahí, frío y serpenteante en su estómago. Pero bajo el miedo, el viejo fuego de su temperamento, ese impulso de enfrentarse a lo que le hiciera daño a los suyos, comenzó a arder con un nuevo combustible. Un combustible ancestral.

La tormenta no solo estaba fuera. Había anclado en su pecho. Y la noche, que había terminado para el resto de la ciudad, para Leo Valiente acababa de comenzar.

La luz del día era una mentera descarada.

Un sol pálido, deslavado como un recuerdo lejano, se filtraba entre los cañones de acero y cristal del centro de la ciudad, pero no traía calor. Solo una claridad fría, clínica, que iluminaba sin consolar. La normalidad que la ciudad exhibía era un espectáculo frágil, una coreografía tensa de personas que intentaban, con desesperación silenciosa, aferrarse a la rutina como si fuera un amuleto contra lo inexplicable.

Leo caminaba entre la multitud, pero se sentía separado por un vidrio invisible y grueso. El mundo había adquirido una nueva capa, una textura subyacente que solo él parecía percibir. El aire no solo tenía un hormigueo eléctrico; tenía un sabor. Un sabor a metal viejo, a piedra pulverizada y a esa misma energía púrpura que ahora reconocía en el límite de su percepción, como el zumbido de un cable de alta tensión enterrado bajo el asfalto.

La gente había cambiado. No hablaban de ello abiertamente, pero la evidencia estaba en los detalles: en la forma compulsiva en que miraban al cielo entre conversaciones, en los pasos más apresurados que resonaban en las aceras, en las conversaciones telefónicas en tono bajo y urgente. Los rumores eran un virus que se propagaba por los pasillos del instituto, mutando con cada repetición. “Falló de presión en las placas tectónicas”, decía un cerebro de geología aficionado. “Armas sónicas, pruebas secretas”, susurraba otro con paranoia militante. “Es el presagio, el grande, el que nos va a mandar al océano”, murmuró una chica, sus dedos aferrados a un colgante de ojo turco, su miedo tan palpable que Leo podía casi olerlo.

Él pasó las horas como un sonámbulo. Las clases eran un runrún lejano, una transmisión de radio captada desde una galaxia distante. La voz del profesor de cálculo se deshilachaba en ecuaciones sin sentido, transformándose en el fondo en el susurro grave y primordial de su sueño. Cada vez que parpadeaba, el aula moderna se desvanecía, sustituida por el paisaje onírico de destrucción cósmica: el polvo de estrellas muertas flotando como nieve maligna, los destellos mudos de dioses luchando, y la caída. Siempre la caída.

Y entonces, el nombre. Surgió de la oscuridad de su memoria no como un pensamiento, sino como un hueso roto que de pronto se alinea bajo la piel.

Elara.

No era un nombre bonito. Era áspero, gutural, con una ‘r’ que rodaba como el trueno que precede a la devastación. Llegó cargado de sensaciones no propias: el peso de un martillo forjado en el corazón de una estrella, el olor a metal caliente y sudor, la textura de un yelmo plateado bajo unos dedos mortales, y una tristeza tan profunda que ahogaba. Era más que un nombre; era una herida en el tiempo, y ahora sangraba en su conciencia.

El timbre de salida sonó como un disparo, sacudiéndolo de su estupor. Leo se dio cuenta, con un leve pánico, de que estaba solo en el aula. Las sillas vacías lo rodeaban como tumbas en un cementerio ordenado. Y en el escritorio, la Srta. Álvarez lo observaba.

No con la irritación de un profesor ante un alumno distraído, sino con una atención aguda, inquisitiva. Sus ojos, del color del ámbar, lo escudriñaban, y Leo tuvo la extraña sensación de que no solo veía a un adolescente cansado, sino algo más. Algo que se agitaba bajo su superficie.

Valiente? Su voz era suave, pero cortaba el silencioso zumbido que llenaba la cabeza de Leo. “Estás en este planeta o te abducieron esas tormentas raras?”

La frase pretendía ser ligera, pero la tensión en su mandíbula la delataba. Leo parpadeó, forzando su visión a enfocarse en el presente. La habitación olía a tiza, a madera vieja y al perfume discreto de la profesora, algo herbal y terroso, como hojas secas en un bosque.

“Lo siento”, masculló, su propia voz le sonó ronca, extraña. Agarró su mochila con manos que le temblaban ligeramente.

“Leo.” Ella dijo su nombre de otra manera. No como una profesora a un alumno, sino como alguien que nombra a un igual en un momento de crisis. Se levantó y se acercó, sus pasos silenciosos en el linóleo desgastado. “Estás pálido. Pareces… no sé. ¿Todo bien en casa? ¿Con tu hermano?”

La mención a Liam le dio un pellizco de realidad. Un ancla. Asintió, pero evitó su mirada, fijándose en las reliquias didácticas que poblaban el aula. Allí estaba Atenea, su réplica de yeso con una mirada de serena inteligencia que ahora le parecía insoportablemente condescendiente. Hércules, con sus músculos grotescamente exagerados, sosteniendo un mundo que parecía a punto de resbalarse. Una *kopis* de juguete colgada en la pared, su hoja de plástico torcida. Eran caricaturas. Juguetes para niños que jugaban a creer en dioses. Él había **visto** a los dioses, y no tenían nada de sereno ni de juguete.

“Es solo…”, comenzó, y las palabras se le atascaron. Cómo explicar lo inexplicable? Pero la presión en su pecho, el nombre Elara latiendo como un segundo corazón, la necesidad visceral de que alguien, alguien, corroborara que no se estaba volviendo loco, lo impulsaron. “Los sueños”, salió en un susurro ronco.

La Srta. Álvarez no se rió. No hizo una broma. Se quedó completamente quieta, como una estatua a la que acabaran de insuflar una alerta glacial. El aire en el aula pareció volverse más denso, más frío.

“Sueños?” preguntó, y su tono había perdido toda traza de informalidad. Era el tono de una académica que acaba de encontrar un fragmento de un texto perdido.

Leo tragó saliva. “De tormentas. No de estas… de otras. Más grandes. Y… una guerra. Una guerra antigua. Tan antigua que…” Se interrumpió, aterrorizado de seguir.

“Tan antigua que parece recordar al mundo antes de que fuera mundo?” completó ella, su voz apenas un hilo de sonido. No era una pregunta retórica. Era un reconocimiento.

Leo la miró a los ojos, y por primera vez, vio algo más allá de la profesora entusiasta. Vio a una estudiosa que había pasado demasiadas noches en archivos polvorientos, leyendo textos que hablaban de cataclismos que la historia oficial negaba. Vio a una mujer que, tal vez, también escuchaba ecos.

Ella apartó la mirada, dirigiéndose hacia la ventana. Afuera, el cielo deslavado era una bóveda indiferente. “En casi todas las mitologías, Leo, desde los sumerios hasta los nórdicos, las tormentas no son fenómenos meteorológicos. Son síntomas. La batalla visible de fuerzas invisibles. El trueno es el carro de un dios enfurecido, el relámpago es su lanza, la lluvia sus lágrimas o su sudor. Representan un conflicto en los reinos superiores. Un desequilibrio de poder.” Hizo una pausa, y cuando volvió a hablar, su voz era aún más baja. “Estas tormentas… no tienen nubes, Leo. No obedecen a sistemas de presión. Son como convulsiones. Como si la realidad misma tuviera un espasmo.”

Se volvió hacia él, y su expresión era gravemente comprensiva. “La gente habla, sí. De grietas en sótanos que no deberían existir. De sueños extraños, aunque nadie lo admita en voz alta. Y luego está el museo…”

Leo contuvo la respiración. El ardor en su pecho, que se había mantenido como una brasa latente, estalló en una llamarada repentina y aguda. Un calambre eléctrico que le hizo contraer los dedos y agarrar el borde del escritorio con tanta fuerza que los nudillos se pusieron blancos y la madera crujió.

“El museo?” consiguió decir, pero su voz ya no le pertenecía.

La Srta. Álvarez lo observó fijamente, tomando nota de su reacción. “El de Historia Natural. La sección de antigüedades mediterráneas, la de mitología.” Bajó aún más la voz, como si las propias estatuas de yeso pudieran estar escuchando. “Han tenido… incidentes. Los guardias nocturnos, hombres veteranos, han presentado su renuncia. Hablan de luces que parpadean en los pasillos vacíos. De sonidos… metálicos, como pasos arrastrados, que vienen de las salas cerradas. Dicen haber visto sombras donde no debería haber nada, sombras que no coinciden con las formas de las estatuas.” Hizo una pausa dramática, cargada de un miedo genuino. “Y uno de ellos, un tipo llamado Harris, un ex marine nada impresionable, juró bajo juramento… que el busto de Zeus en la galería principal. Que en las noches de mayor actividad eléctrica… sus ojos de mármol vacío no solo brillan. Siguen a quien pasa por delante.”

El mundo de Leo se redujo a un túnel. El zumbido en sus oídos se convirtió en el rugido de un mar lejano. El ardor en su pecho era ahora un faro cegador, una brújula desquiciada cuya aguja giraba locamente, señalando en una sola dirección, con una fuerza de voluntad propia, casi violenta.

“Deberías irte a casa, Leo”, dijo la profesora, y su voz sonaba ahora lejana, amortiguada. “Descansar. Tal vez… tal vez alejarte de todo esto.”

Pero sus palabras ya no tenían significado. Se deslizaban sobre él como la lluvia sobre el cristal. Solo una palabra resonaba en el cráneo de Leo, sincronizada con el latido acelerado y salvaje de su corazón, con el pulso doloroso del amuleto invisible que ya sentía colgando de su cuello:

Museo.

Era más que un edificio. Era una herida abierta en el presente. Una puerta. Y algo, desde el otro lado, desde el pasado profundo y ensangrentado, le estaba diciendo que era hora de cruzar.

Parte 3: Las Piedras que Susurran

El crepúsculo no se desvaneció; fue devorado.

Una mancha de púrpura necrótico, como un hematoma en el cielo, se expandió desde el horizonte oeste sin prisa, sin lógica meteorológica. No hubo transición, no hubo degradado de azules a anaranjados. Un momento, el cielo era el pálido lienzo del atardecer; al siguiente, una oscuridad violácea, profunda y malevolente, lo cubría todo. Era el color de la noche en un lugar donde nunca había llegado la luz, el color de las venas vistas a través de la piel de un cadáver.

Leo ya estaba en la calle cuando el primer relámpago cayó. No fue un destello, fue una incisión. Un zigzag de luz blanca pura, demasiado perfecto, demasiado geométrico, que rajó el cielo de arriba abajo en completo silencio. Por un instante, el mundo se congeló en un negativo fotográfico: los edificios eran siluetas negras, los árboles garras retorcidas, la gente figuras congeladas en mid-pánico.

Luego, el trueno.

No fue un retumbo. Fue un grito. Un sonido agudo, desgarrador, que no provenía de las nubes (porque no había nubes), sino del mismísimo aire, como si la atmósfera fuera una lona gigante que alguien hubiera desgarrado de un extremo a otro. El sonido físico golpeó a Leo en el pecho, haciéndole perder el aliento. A su alrededor, las alarmas de los coches estallaron en un coro frenético de pánico electrónico. Desde algún patio cercano, un perro aulló, un sonido largo y lleno de un terror ancestral que resonó en los huesos de Leo.

Él ya estaba corriendo. No era una decisión consciente. Sus piernas se movían por un impulso más profundo que el pensamiento, guiadas por el faro doloroso que ardía en su esternón. Cada latido de su corazón enviaba una oleada de calor y presión a través de su torso, como si un segundo órgano, hecho de energía pura, estuviera latiendo en simpatía con el primero. Lo guiaba hacia el distrito antiguo, donde la arquitectura moderna cedía el paso a edificios de piedra gris y fachadas neoclásicas que parecían desdentadas y cansadas.

El Museo de Historia Natural se alzaba al final de la avenida, un mausoleo de la curiosidad humana. Sus columnas dóricas no inspiraban grandeza, sino el peso de lo olvidado. Las ventanas altas y arqueadas eran ojos ciegos, sus cristales opacos por el polvo de décadas, reflejando los espasmos púrpuros del cielo como si la ira del firmamento les fuera indiferente. Las puertas principales, de roble macizo con herrajes negros, estaban selladas con cadenas y un candado del tamaño de un puño. Una señal colgaba torcida: CERRADO POR REFORMAS. INCIERTO.

La lluvia comenzó entonces. No era una llovizna, sino una descarga de gotas gruesas y pesadas, calientes al tacto. Olían a tierra revuelta, sí, pero también a metal fundido, a cobre y a esa cualidad metálica del aire después de un gran incendio. El agua golpeaba el pavimento y se evaporaba en pequeñas nubes de vapor, añadiendo una bruma espectral a las calles ya vacías.

Leo rodeó el edificio, sus zapatos chapoteando en charcos que parecían demasiado negros. En la parte trasera, una puerta de servicio de metal, pintada de un verde desconchado, se balanceaba ligeramente con el viento que empezaba a levantarse. No estaba abierta de par en par, sino entreabierta, como si alguien la hubiera forzado con una palanca y luego hubiera huido, olvidándose de cerrarla del todo. En el marco, marcas frescas y profundas brillaban a la luz de un relámpago: arañazos de algo que no era una herramienta convencional.

El interior era una boca oscura que exhalaba un aliento gélido y cargado. No era el frío del aire acondicionado, sino el frío de la piedra profunda, de los lugares que nunca ven el sol. Leo encendió la linterna de su teléfono. El haz tembloroso era un cuchillo débil que intentaba cortar una tela de terciopelo negro.

Avanzó por el vestíbulo principal. Su luz barrió columnas que se perdían en la oscuridad del techo altísimo. A izquierda y derecha, formas gigantescas emergían de las sombras: el esqueleto de un tiranosaurio rex, sus costillas como las vigas de una catedral derruida; la silueta de un mamut, sus colmillos curvos atrapando destellos de luz púrpura que se filtraban por un tragaluz sucio. Eran espectros de un pasado remoto, pero su presencia no le inquietaba. Eran huesos. Eran naturales. Lo que buscaba era algo más antinatural.

El aire era espeso, no solo con polvo, sino con una presencia. Era el mismo olor a ozono quemado de sus sueños, intensificado, mezclado con el aroma dulzón de la madera podrida y el frío húmedo de la piedra. Cada paso que daba resonaba con un eco exagerado, como si el edificio estuviera vacío no de muebles, sino de aire, creando una cámara de reverberación perfecta.

Pasó bajo un arco de piedra. La placa sobre él, iluminada por un momento por su teléfono, decía: ALAS DE LA ANTIGÜEDAD: GRECIA, ROMA, EGIPTO. El pasillo que se abría era más estrecho, más íntimo, y la oscuridad parecía más deliberada, como si se resistiera a ser iluminada.

Aquí, las estatuas no eran esqueletos. Eran efigies de dioses y monstruos, de héroes y bestias, todas con los ojos vacíos, todas capturadas en mármol o yeso. Su linterna, al barrer sobre ellas, creaba un juego de sombras grotescas y móviles. Un centurión romano, su lorica marcada, parecía girar la cabeza para seguir su paso. Un faraón egipcio, con la doble corona y la barba postiza, tenía la boca abierta en un grito silencioso que los siglos no habían logrado acallar. Una quimera, mitad león, mitad cabra, cola de serpiente, estaba congelada en un salto, sus fauces abiertas como para recibirlo.

Leo sentía la piel de la nuca erizarse. No eran imaginaciones suyas. Las sombras se movían de manera independiente a la luz de su teléfono. Los ojos vacíos parecían contener una atención lenta, pesada, como si su llegada hubiera despertado algo que dormitaba en la piedra.

Finalmente, la linterna iluminó la entrada a la Sala Helénica. El aire aquí era diferente. Cargado, pesado, electrizado. Un único foco colgaba del centro del techo, su bombilla fundiéndose lentamente, parpadeando en un ritmo errático y agonizante. Con cada destello, la sala se iluminaba por un instante en un blanco fantasmagórico, para luego sumergirse en una penumbra púrpura cuando la luz fallaba y los relámpagos externos tomaban el control.

Y allí, en el centro de la pared principal, en un nicho almohadillado, estaba Él.

El busto de Zeus no era la representación serena y paternal de los libros de texto. Este era un Zeus anciano, agotado por el peso del mando y la traición. El mármol, de un blanco sucio y amarillento, estaba surcado por finas grietas como arrugas de preocupación. El ceño estaba fruncido no en ira, sino en una concentración profunda, dolorosa. La barba, tallada con maestría, parecía enmarañada por los vientos de mil tormentas. Los ojos, vaciados para simular pupilas ausentes, no eran simples agujeros. Eran abismos. Cavidades que parecían extenderse hacia atrás, hacia una profundidad imposible en el bloque de piedra, y en su fondo, cuando un relámpago púrpura golpeaba justo, brillaba un destello minúsculo, como una estrella moribunda en el extremo de un túnel temporal.

El ardor en el pecho de Leo escaló de una molestia constante a una agonía palpitante. Era un dolor agudo, punzante, que seguía el ritmo de su corazón pero lo superaba en intensidad. Se acercó, arrastrado por una fuerza magnética que parecía emanar del mármol. El aire a un palmo de la estatua crepitaba. Pequeñas chispas azules, como espíritus eléctricos, bailaban sobre la superficie de la piedra, saltando desde la corona de laurel esculpida hasta la punta rota del rayo que sostenía en una mano (la otra, y el resto del cuerpo, perdidos en el tiempo).

“Estoy volviéndome loco”, susurró, y su voz, apagada y ronca, fue absorbida de inmediato por la atmósfera densa de la sala. Era una afirmación, una última esperanza de que todo esto fuera un colapso mental, algo tratable, algo humano.

No.

La voz no sonó en la sala. No vibró en el aire. Estalló dentro de su cráneo, ocupando cada centímetro cúbico de su conciencia. Era grave, más grave que cualquier sonido que hubiera escuchado, con la resonancia de montañas desplomándose y el peso de siglos de silencio roto. Era poderosa, pero no con la fuerza de lo indomable, sino con la autoridad gastada de un rey que ha visto caer su reino. Y sobre todo, estaba agotada. Era la voz de su sueño, pero sin el barniz de la distancia onírica. Era cruda, inmediata, real.

Eres el primero. El que lleva la tormenta dentro.

Leo retrocedió tambaleándose, las manos instintivamente protegiéndose la cabeza. El busto no se había movido. El mármol seguía siendo mármol. Pero la luz había cambiado. Los destellos púrpura del exterior ya no se reflejaban de manera aleatoria. Ahora convergían en la estatua, bañándola en ese resplandor enfermizo, y por un instante, la ilusión fue perfecta: el pecho esculpido pareció elevarse y hundirse en una respiración lenta; la sombra en las cuencas oculares se profundizó, volviéndose líquida, consciente.

El sello se agrieta. La voz era un susurro de trueno dentro de su mente. La sombra del olvido despierta. Nuestro tiempo ha pasado. El tuyo… debe comenzar.

Leo forcejeó con el pánico, con el instinto de huir. Pero algo se había arraigado en él, algo más fuerte que el miedo. Una curiosidad desesperada. Una necesidad de respuestas.

“Qué… qué eres?” logró balbucear, sus palabras temblorosas en el aire quieto.

Un eco. La voz sonaba distante ahora, como si hablara desde el otro extremo de una galaxia, a través de un velo de polvo estelar y tiempo perdido. Un recuerdo aferrado a la piedra. Una firma de energía en el momento de la contención. Un último mensaje.

Hubo una pausa, cargada de una tristeza tan vasta que Leo sintió que se ahogaba en ella.

Toma. Defiéndelos. No como nosotros lo hicimos. Mejor.

En la frente del busto, donde el rayo estilizado estaba roto, el mármol emitió un crujido seco, como el de un hueso quebrado. Una grieta se abrió, no al azar, sino formando un patrón geométrico perfecto, una estrella de cinco puntas minúscula. Y de su centro, brotó una luz.

No era la luz púrpura y maligna de fuera. Era una luz roja y dorada. Cálida como el hierro al rojo vivo en la fragua, vibrante como el latido de un corazón gigante. Era una luz que prometía no solo poder, sino creación, orden, furia justa.

La luz se condensó, tomando forma en el aire. Flotando suavemente, como sostenida por una mano invisible y gentil, apareció el Amuleto Rojo.

Era más pequeño de lo que cualquier leyenda hubiera sugerido. La cadena era simple, de un metal oscuro y mate que no parecía ni plata ni hierro, un metal que absorbía la luz en lugar de reflejarla. Colgando de ella, la gema. Tenía el tamaño de una moneda grande, un óvalo perfecto. Su color era el rojo de la sangre arterial recién oxigenada, de las brasas en el núcleo de un fuego, de un atardecer violento sobre un campo de batalla. Y en su profundidad, tallado no en la superficie sino dentro de la gema, como si se hubiera formado con ella, latía el símbolo de un rayo. No el rayo estilizado y simétrico de los cómics. Este era un rayo salvaje, quebrado, un relámpago capturado en el instante mismo de desgarrar el cielo. Pulsaba con una luz tenue y rítmica, y Leo no necesitó verificar para saber que su ritmo era idéntico al martilleo frenético de su propio corazón.

Sin pensarlo, sin sopesar consecuencias, movido por un impulso que venía de lo más profundo de su ser, de esa parte que reconocía la voz y la luz y el símbolo, extendió la mano.

Sus dedos, temblorosos, se cerraron alrededor de la gema.

Y el mundo estalló.

El contacto no fue una unión, fue una violación.

En el instante en que sus dedos se cerraron alrededor del Amuleto Rojo, una descarga de voltaje imposible, de un orden de magnitud que habría reducido a cenizas cualquier circuito, estalló en su palma. No recorrió solo su brazo; se bifurcó como un rayo maligno, ascendiendo por sus nervios para clavarse directamente en la raíz de su conciencia. Fue un impacto psíquico, un entendimiento forzado a martillazos.

Vio.

No como quien recuerda. Sino como quien es arrancado de su cuerpo y arrojado al ojo del huracán del tiempo.

La Guerra Primordial se desplegó ante él, no como un mito pintado en un vaso, sino en su gloria y horror brutales, desprovista de toda poesía. No vio dioses serenos en togas, sino entidades titánicas cuyas formas apenas contenían fuerzas que destrozaban constelaciones. Zeus no era un anciano barbudo, era una tormenta ambulante, su carne de nubes de tormenta, sus ojos destellos cegadores, y su rayo no era un arma, era la extensión sangrante de su ira, que al lanzarlo le arrancaba jirones de su propia esencia. El dolor de los dioses era tan palpable como el suyo propio; luchaban no por el triunfo, sino por la supervivencia de todo concepto de orden, y el agotamiento los consumía como una llama devorando un leño demasiado grande.

Y los Campeones… los vio caer. Humanos, como él. Sus armaduras, brillantes al principio con la luz prestada de sus patrones divinos, se quebraban, se ensuciaban, se apagaban. Uno, con un yelmo de plata similar a un lobo, era desintegrado por un tentáculo de sombra. Otro, cuyas placas verdes recordaban a hojas, se marchitaba y convertía en polvo. No eran muertes heroicas y limpias. Eran borradores violentos, eliminaciones de la existencia. Y en medio del caos, Elara. No una diosa, sino una mujer, su rostro marcado por el esfuerzo y la determinación bajo el casco. Su martillo, forjado no para la guerra sino para la creación, brillaba con una luz tenaz y pura. Leo sintió su grito, un sonido de desafío feroz que se convertía en algo más, en un lamento de traición, cuando la oscuridad la envolvió. No la mató. La absorbió. La convirtió en parte de su fría, infinita hambre.

Finalmente, vio el Sello. Una arquitectura de luz dorada y geometrías que dolían a la mente, tejiéndose alrededor de la forma imposible de Cronos. No era un monstruo con forma. Era la idea de la ausencia de forma, un vacío con voluntad. Su furia al ser encadenado no era caliente, era un frío tan absoluto que congelaba la luz. Y antes de que la prisión dimensional se cerrara por completo, un último fragmento de esa conciencia, un susurro de pura entropía, se filtró. Y Leo supo, con certeza horrorizada, que ese susurro no había olvidado. Había estado esperando. Soñando con salir.

El dolor fue abrumador. No era solo la agonía física de corrientes divinas quemando sus sinapsis. Era el dolor psíquico de eones de batalla comprimidos en un instante. El peso de un sacrificio cósmico que doblaba su alma. La amargura acre del abandono, de los dioses retirándose a sus reinos heridos, dejando atrás a sus campeones caídos y a mundos ignorantes. Cayó de rodillas, un grito ahogado en su garganta. El Amuleto, ahora pegado a su piel como una marca de nacimiento maldita, ardía contra su pecho. No era el calor de una brasa; era el horno nuclear de una estrella en miniatura, prometiendo consumirlo desde dentro.

De las cenizas de ese dolor, surgió el segundo mensaje. No llegó como una voz, sino como un instinto arqueológico, grabado a fuego en la memoria de su especie, en la cadena helicoidal de su ADN. Fue el conocimiento de la Transformación. No una explicación, sino la sensación misma: las sílabas guturales y antiguas que debía pronunciar, el patrón de energía que debía invocar, la sensación de su propia carne y hueso siendo reescrita, alineada con un poder que no era suyo. Era un manual de instrucciones para un arma de destrucción masiva, descargado directamente en su sistema nervioso central. Y venía con una advertencia implícita, un regusto a metal y sangre: Usar esto te cambiará. Te hará menos humano.

El suelo del museo se rebeló.

Un crujido profundo, húmedo, como el sonido de la columna vertebral continental quebrándose, sacudió el edificio. Polvo y fragmentos de yeso llovieron del techo abovedado. Frente a la estatua de Hades, señor del inframundo con una expresión de burla eterna, el suelo de mármol no se rompió, sino que se abrió. No era una grieta geológica. Era una herida en la tela de lo real, un desgarro vertical que parecía sangrar luz. Pero no era luz sanadora; era un resplandor púrpura y pulsátil, el mismo color de la corrupción en sus sueños, que emanaba un frío que no era ausencia de calor, sino presencia activa de nada. Un frío que chupaba el sonido, la esperanza, la misma cohesión molecular del aire a su alrededor.

Y de esa herida, nació la bestia.

Emergió con un sonido que era la negación de la vida: un gruñido bajo que contenía el chirrido de metales retorciéndose en el vacío, el gemido de huesos antiguos pulverizados. Tomó la forma de un perro, pero solo como una burla obscena de la forma. Era del tamaño de un león, su cuerpo compuesto de sombras no proyectadas, sino sustanciales, que goteaban un destello púrpura viscoso como pus cósmico. No tenía pelaje; su piel era un campo de púas de oscuridad vibrante, cada una palpando el aire como un insecto ciego. Sus ojos no reflejaban. Eran pozos, ventanas abiertas a un lugar donde el color púrpura no era un tono, sino un verbo que significaba deshacer. De sus fauces, una hilera de colmillos que eran esquirlas de noche solidificada, goteaba una saliva que no era líquida, sino entropía concentrada. Donde caía, el mármol no se corroía; simplemente… dejaba de ser. Se volvía polvo gris, luego nada. Un Perro de Orcus, el guardián de los límites del inframundo, pero corrompido hasta la médula, su propósito de custodio pervertido en el de heraldo, el primer ladrido del Caos que despertaba.

La criatura olfateó. No con una nariz, sino con todo su ser de sombra. Sus pozos oculares se clavaron en Leo. No en su persona, no en su miedo, sino en el Amuleto Rojo que pulsaba en su mano como un corazón capturado. El objeto emitía un calor, una firma de orden y poder que era un insulto, una provocación, para la nada que la bestia representaba. Emitió un gruñido que no viajó por el aire, sino que hizo vibrar los cristales de las vitrinas desde dentro, un zumbido agudo y siniestro que taladró los tímpanos de Leo.

El miedo que lo atenazó entonces fue primitivo, total. Era el miedo del animal acorralado ante el depredador que no entiende, el miedo a la aniquilación absoluta, no solo de su cuerpo, sino de su misma huella en la realidad. Un frío glacial paralizó sus entrañas.

Pero bajo ese frío, como magma bajo la corteza terrestre, algo más ardiendo se agitó. No era valor. Era rabia. La vieja y familiar rabia de Leo, la que encendía sus puños ante la injusticia, la que lo ponía entre un matón y su hermano menor. Pero ahora, esa rabia se alimentaba de un combustible nuevo y terrible. Era la rabia al ver esa oscuridad antinatural mancillando el mundo que, a pesar de todo, era su hogar. Era la rabia por la figura plateada, Elara, traicionada y consumida. Era la rabia del recuerdo impuesto, del dolor compartido, del peso de un legado que no había pedido. Era una furia cósmica y personal, fundidas en un único y volcánico impulso.

La bestia cargó. No con la gracia de un predador, sino con la física aberrante de un tumor creciendo a velocidad de explosión, su masa de sombra desplazando la realidad a su paso.

El pensamiento fue un lujo extinguido. No hubo decisión heroica. Solo hubo el instinto de supervivencia, el grito de la rabia, y el conocimiento ancestral gritando en sus nervios. Su boca se abrió, y las palabras que surgieron no fueron suyas. Eran las palabras que le habían sido impresas, el desencadenante, la llave.

“PODER ANCESTRAL, ZEUS!”

El grito no fue una invocación. Fue un acuerdo. Un sí dado a través del dolor y el miedo, un contrato firmado con el grito de sus pulmones.

El Amuleto Rojo brilló estalló.

“PODER ANCESTRAL, ZEUS!”

Desde el amuleto, una onda de energía roja pura, del color de una brasa al viento, se expandió como un campo de fuerza. No cubrió su cuerpo de golpe; lo tejió. Primero, unas botas tácticas de un rojo profundo se materializaron sobre sus pies, con suelas que emitían un tenue brillo ámbar y tobilleras reforzadas con un patrón de hexágonos entrelazados, reminiscente de la armadura de un hoplita pero con la elegancia futurista de Time Force. Luego, las piernas: un ajustado pero resistente material que parecía cuero de dragón rojo tratado con magia, surcado por finas líneas blancas de energía que ascendían desde las botas. Protecciones ligeras y angulares, inspiradas en heroe caidos, se formaron sobre sus muslos y rodillas, no voluminosas, sino fluidas, como escamas metálicas.

La energía ascendió. El cinturón apareció, ancho y con una hebilla central que era una réplica en miniatura y perfectamente detallada del Amuleto Rojo. De él, como si fuera la fuente, el material rojo se expandió sobre su torso, ajustándose como una segunda piel inteligente. No era liso; tenía la textura de un manto mágico solidificado, con un brillo profundo y cambiante. Sobre su pecho, con un destello de luz dorada que hizo que Leo contuviera la respiración, se formó el emblema. No era un simple parche. Era una placa torácica sobreelevada, en forma de un poderoso rayo estilizado de Zeus, hecha de un oro olímpico que parecía líquido y sólido a la vez. En su centro, un cristal rojo pulsaba suavemente, el corazón mismo del poder.

Sobre sus hombros, aparecieron unas hombreras no demasiado grandes, pero definitivas. Inspiradas en la furia de los semidioses caidos, tenían una forma elegantemente puntiaguda que recordaba a las alas de un águila o a los picos de un yelmo corintio, delineadas con el mismo oro del emblema. De los hombros caía, por un instante, la silueta espectral de una capa corta y dinámica hecha de energía pura, que se agitó como llamas congeladas antes de integrarse en la espalda del traje, dejando solo un patrón que sugería su flujo.

En sus brazos, el material rojo se completó, con protecciones estratégicas en los codos y antebrazos que combinaban la magia sutil del Olympo . Sus manos fueron envueltas por guantes blancos impecables que se extendían hasta mitad del antebrazo. En el dorso de cada mano, un cubo rojo se incrustó, mostrando en su interior un relámpago dorado en miniatura que latía en sincronía con el cristal de su pecho.

Luego, llegó el casco. La energía, ahora una nube dorada y roja que centelleaba con partículas de luz, se concentró sobre su cabeza. Leo sintió un hormigueo, no doloroso sino electrizante, y vio por un instante, como a través de un caleidoscopio, símbolos olímpicos y runas de poder. El material se depositó, formando el yelmo icónico. El visor no era una simple franja. Era una pantalla de energía dorada que fluía como oro líquido, a través de la cual el mundo se veía aumentado: las fuentes de energía se destacaban, la oscuridad corrupta de la bestia brillaba con un resplandor púrpura maligno claro, y su propia interfaz de estado, con runas griegas, parpadeaba discretamente en su periferia. La cresta central en la cabeza no era grande, pero era definida: un relámpago elegante y afilado de color blanco y oro que nacía en la frente y recorría la parte superior del casco, emitiendo un suave resplandor. El área de la "boca" era lisa, con un diseño que sugería una mandíbula fuerte, y pequeños parlantes a los lados distorsionarían su voz con un eco de autoridad.

Un último pulso de energía, dorado y potente, recorrió el traje de pies a cabeza. Todas las líneas blancas se iluminaron al unísono, el emblema en su pecho destelló, y el cristal central latío con una luz roja brillante y constante. El poder no llegó como un río desbocado, sino como una marea ascendente y controlada que llenó cada rincón de su ser. Sintió una fuerza increíble, sí, pero también una agilidad sobrenatural, una conciencia expandida de su cuerpo y del campo de batalla. No era solo fuerza bruta; era precisión, velocidad y potencia mágica, todo integrado. Miró sus manos, ahora enguantadas en blanco con los cubos rojos latentes, y sintió una conexión íntima con el traje.

La transformación no fue una armadura que se vestía. Fue una reforja.

La energía del Olimpo, filtrada a través de milenios de sueño y debilidad, irrumpió en él no como un río, sino como un maremoto de relámpagos líquidos. Pero no fue una explosión de fuerza bruta. Fue un estallido de geometría luminosa. Un relámpago dorado, puro y antiguo, brotó del medallón y se enroscó alrededor de su brazo extendido como una serpiente de luz. No quemaba; cantaba. Una frecuencia vibrante que resonaba en cada célula de su ser, no para destruir, sino para sintonizar.

Cuando la conflagración se disipó, dejando un silencio cargado de chispas estáticas y el olor a ozono quemado, Leo estaba de pie. Pero el ser que respiraba dentro de esa armadura ya no era solo Leo Valiente.

La armadura no era un disfraz. Era una declaración de guerra encarnada. 

En su pecho, el emblema del rayo no brillaba; latía. Un corazón de energía pura, sincronizado con el ritmo salvaje del pánico que aún bailaba en su propio pecho.

Y el poder… era una entidad viva y sedienta dentro de él. Un océano de fuerza bruta y electricidad cruda que rugía contra los límites de su carne, exigiendo ser liberado. Sintió la promesa obscena en sus nuevos músculos: que un puñetazo podría partir el suelo de mármol, que un salto lo llevaría a estrellarse contra el techo abovedado a diez metros de altura, que un grito desde este nuevo diafragma de energía haría añicos los vitrales restantes. Era una embriaguez terrible, una intoxicación de potencial destructivo que amenazaba con quemar desde dentro lo poco que quedaba de su humanidad.

El Perro de Orcus retrocedió un paso, sus pozos oculares de púrpura palpitando. La repentina aparición de esta nueva fuente de luz, de orden forzado, interrumpió su impulso predatorio. Emitió un bufido que era el sonido de la oscuridad siendo irritada.

Leo miró sus manos. Las manos que una semana antes sujetaban un lápiz, que arreglaban el audífono de Liam, que ensayaban un golpe de boxeo en el saco del gimnasio del instituto. Ahora estaban encapsuladas en un guantelete de un rojo metálico, los nudillos reforzados con protuberancias que parecían articulaciones de un rayo. La sensación era de una fuerza encarcelada, lista para estallar.

No hubo tiempo para asombro, para crisis existencial. La bestia, recuperada de su sorpresa, reanudó su carga. Esta vez, sus garras, esculpidas en sombra sólida, desgarraron el aire con un silbido que no era de fricción, sino de realidad siendo rasgada.

El instinto, ese conocimiento ancestral quemado en sus nervios, tomó el control antes que su mente. Leo se movió. Fue demasiado rápido, una explosión de movimiento que su cerebro no pudo procesar. Esquivó, pero el impulso lo llevó a estrellarse de costado contra una vitrina de cerámica etrusca. Los fragmentos estallaron como metralla. El ruido fue ensordecedor. Giró, desorientado, y su puño, un proyectil descontrolado, se estrelló contra el costado de la masa oscura de la bestia.

El impacto no produjo un golpe seco. Produjo un trueno contenido, un estampido sónico que hizo temblar las paredes y levantó una nube de polvo y fragmentos. La criatura emitió un aullido que era pura furia antinatural, y una porción de su forma, donde el puño había conectado, se dispersó como humo negro antes de volver a coagularse, más lenta, más densa.

Pero Leo también gritó. Una descarga de energía púrpura, un frío que era la ausencia absoluta de movimiento molecular, le trepó por el brazo a través del punto de contacto. La armadura absorbió la mayor parte, brillando con un tono rojo más intenso donde fue golpeada, como metal al rojo vivo siendo enfriado bruscamente. Pero una fracción de ese frío nihilista se filtró. Fue una sensación que no tenía equivalente: no era dolor, era la promesa del dolor, la certeza de la aniquilación, inyectada directamente en el hueso de su antebrazo. Un escalofrío que congeló su alma.

Esta no era una pelea. Era una supervivencia brutal y desordenada. Leo aprendió a base de error y agonía. Aprendió que bloquear con los antebrazos enviaba ondas de choque a través de su esqueleto. Aprendió que podía canalizar chispas de energía eléctrica desde sus palmas—destellos azul-blancos que hacían retroceder a la bestia con un chisporroteo de odio, pero que no causaban más que una irritación superficial en su sustancia de sombra. Aprendió, con horror, que la criatura se fortalecía con la oscuridad. Cada relámpago púrpura que iluminaba la sala desde la tormenta exterior alargaba las sombras, y de esas sombras la bestia absorbía sustancia, creciendo ligeramente, su frío volviéndose más penetrante.

Destrozaron la sala. No con la precisión de un combate, sino con la furia ciega de dos tormentas chocando en una botella. El busto de Atenea rodó por el suelo y se hizo añicos. La kopis de juguete se fundió al recibir una salpicadura de energía púrpura. El Perro de Orcus embistió contra el sarcófago egipcio, reduciéndolo a escombros. Y en el centro de la devastación, el busto de Zeus observaba, sus ojos de mármol vacíos reflejando los destellos de la batalla, impasible, un juez remoto y agotado.

Leo estaba perdiendo. Lo sabía en la pesadez de cada movimiento, en el jadeo que resonaba dentro de su casco, en el latido cada vez más débil del emblema en su pecho. Cada golpe que conectaba le costaba un pedazo de su energía, de su calor vital. La bestia, en cambio, parecía nutrirse del caos que generaban. La frustración, su viejo demonio familiar, se encendió dentro de él. No era la frustración de un examen fallido, sino la de sentir el poder de un dios en sus venas y ser incapaz de usarlo para lo único que importaba: destruir la amenaza. La rabia protectora por su mundo, por Liam, por la memoria de Elara, se mezcló con la energía del rayo, creando un cóctel volátil de desesperación y furia destructiva.

Con un grito que era mitad agonía, mitad desafío, reunió los últimos vestigios de su fuerza, condensando toda la tormenta interna, todo el dolor y el miedo, en su puño derecho. El emblema en su pecho, casi apagado, detonó en un brillo cegador, un sol en miniatura que iluminó cada grieta, cada destrozo de la sala. El Perro de Orcus, sintiendo la concentración de poder, cargó para su ataque final, sus fauces abiertas como un portal hacia la nada.

En el microsegundo previo al impacto, cuando el frío de la bestia ya comenzaba a congelar el aire frente a su rostro, la memoria ancestral implantada por el amuleto le entregó su último y más crucial fragmento. No a través de palabras, sino de una imagen-quiasma: el Gran Sello dorado aprisionando a Cronos. Y la comprensión fulminante: el poder no era solo un martillo. Podía ser un crisol. Un contenedor. El amuleto, y por extensión él, no estaban solo para destruir, sino para re-apresar. Era la misma función, a escala infinitesimal.

En lugar del golpe final, Leo cambió la trayectoria. Cuando la masa de sombra y colmillos saltó, él no retrocedió. Se adelantó, metiéndose en la trampa de sus propias fauces. Sus manos, ignorando el instinto de golpear, se cerraron como tenazas alrededor de la garganta nebulosa de la criatura.

El contacto fue una tortura absoluta. La energía púrpura corrosiva quemó los guanteletes, el frío entrópico trepó por sus brazos con la velocidad del relámpago, congelando no solo la carne, sino la intención, la voluntad. Sintió cómo esa nada intentaba apagar la chispa de su propia existencia.

“NO!” rugió. Y esta vez, la voz que salió del distorsionador vocal del casco no era solo la suya. Era la suya mezclada con el eco del trueno, con la furia de Zeus, con el último aliento de todos los campeones caídos. “VUELVE! VUELVE AL AGUJERO DE DONDE TE ARRASTRARON!”

Concentrando no su fuerza, sino su voluntad, la pura y testaruda negativa humana a ceder, canalizó todo a través del emblema. Ya no era un ataque. Era una orden cósmica. Una invocación de la ley primordial del sello.

Un haz de luz no dorada, sino roja y dorada entrelazada—el rojo de su propia sangre y furia, el dorado del poder prestado—estalló desde su pecho. No era un rayo destructor. Era un patrón geométrico de luz, una cárcel en miniatura, una réplica exacta de la prisión de Cronos. Se cerró alrededor de la bestia que forcejeaba y aullaba con un sonido que era la angustia de la oscuridad siendo de nuevo limitada.

La sombra se contorsionó, comprimida por la luz. Se hizo más pequeña, más densa, hasta ser solo un núcleo de púrpura palpitante y maligno. Luego, con un sonido que no pertenecía a este plano—el crujido de dimensiones siendo sutura—a—fue succionada violentamente hacia la grieta en el suelo, como agua por un sumidero hacia un océano de nada.

La grieta se cerró instantáneamente, sellándose con un destello de luz dorada que dejó en el mármol una marca circular, negra y humeante, como una cicatriz de soldadura cósmica.

La armadura desapareció. No en un destello glorioso, sino en un colapso. Como un edificio cuyos cimientos son removidos, la energía que lo sostenía se evaporó, dejando atrás la frágil y devastada estructura de Leo Valiente. Cayó de rodillas sobre los cascotes de mármol, su ropa empapada en un sudor frío y acre, desgarrada en múltiples sitios donde la energía había quemado la tela. Temblaba incontrolablemente, cada músculo convertido en un nudo de agonía, cada hueso un címbalo que aún vibraba con el eco del trueno. El sabor en su boca era una mezcla de sangre, bilis y ese ozono metálico que ahora reconocería por el resto de su vida como el sabor del poder divino.

El Amuleto Rojo, ahora opaco, frío y pesado como una lápida, colgaba de su cuello. Ya no emitía calor. Era solo un trozo de piedra y metal, un recordatorio glacial de lo que había ocurrido y de lo que ahora era.

Había ganado. O al menos, había sobrevivido. Pero la victoria se sentía como una derrota. Había sentido el poder de un dios y la frialdad de la nada absoluta. Había usado un legado que no entendía para contener un horror que apenas comenzaba a vislumbrar. Y al mirar la destrucción a su alrededor, las estatuas destrozadas que yacían como cadáveres antiguos bajo la luz parpadeante de las lámparas de emergencia, supo una verdad simple y aterradora.

Ya no había vuelta atrás. Había cruzado un umbral. Y el precio del poder, sólo había empezado a pagarlo.

El silencio que descendió sobre la sala no era ausencia de sonido. Era una entidad palpable, pesada y opresiva, que se instaló en los pulmones y amortiguó los latidos del corazón. Solo dos sonidos se atrevían a existir dentro de ella: el goteo monótono y fantasmal de una tubería reventada en algún pasillo oscuro, marcando un compás fúnebre, y los crujidos lejanos, casi susurrantes, de la estructura del museo, como si el edificio mismo estuviera gimiendo por las heridas recibidas en su esqueleto de acero y piedra. El aire, espeso y estático, olía a historia pulverizada: polvo de mármol y yeso, el acre regusto del plástico y la madera quemados, y, impregnándolo todo, ese frío metálico residual que la bestia había exhalado. No era un olor; era una sensación en la nariz, el aroma de la nada, del lugar donde los átomos dejan de vibrar.

Leo yacía entre los escombros, su cuerpo una sola y extensa protesta de dolor. El agotamiento no era meramente físico; era una carga existencial, como si el peso de los eones que había vislumbrado se hubiera depositado en sus huesos. Cada intento de mover un músculo era una batalla perdida. El simple hecho de respirar requería un esfuerzo titánico. La mente, nublada por la niebla del colapso, solo anhelaba una cosa: la inconsciencia. El olvido. Borrar el eco de la voz que surgía de la piedra, la memoria carnal del poder divino desgarrándolo, la imagen indeleble de aquellos pozos de púrpura maligno que prometían más que la muerte: la aniquilación del recuerdo mismo.

Entonces, el frío regresó.

Pero no era el residuo espectral del Perro de Orcus. Este era un frío nuevo, de una cualidad distinta y más profunda. No era la ausencia de calor, sino la presencia activa de su antítesis. Era un frío que hablaba de pérdidas irreparables, del lento y cruel paso de milenios de exilio, de una tristeza tan monumental y antigua que había trascendido la emoción para convertirse en un estado del ser, en el clima natural de una alma. Era el frío del vacío entre estrellas muertas, de las tumbas de dioses olvidados, de las promesas rotas que aún sangran en el tiempo.

De la marca negra y humeante en el mármol—la cicatriz donde la grieta dimensional se había cerrado—la figura se condensó. No emergió, no se materializó paso a paso. Simplemente estuvo. Como si siempre hubiera estado allí, agazapada en los pliegues más profundos de la sombra, esperando el momento preciso para que la mirada de Leo la reconociera. Su aparición desafió la lógica: un instante antes, nada; al siguiente, una presencia imposible de ignorar, que distorsionaba la luz a su alrededor, haciéndola más tenue, más antigua.

Era una armadura, pero era el antitipo de la que Leo había portado. Donde la suya era un rojo vívido de energía recién forjada, esta era de un plateado deslustrado y un negro mate, como cenizas frías sobre metal antiguo. No brillaba; absorbía la luz. Su diseño era más angular, menos elegante, utilitario hasta la brutalidad, marcada no por patrones decorativos, sino por las cicatrices de mil conflictos: abolladuras profundas que no habían sido reparadas, arañazos cruzados que hablaban de garras y armas desconocidas, manchas oscuras que podían ser óxido o algo más antiguo y siniestro. El casco no tenía un visor luminoso; en su lugar, presentaba una estrecha rendija horizontal, una franja de oscuridad absoluta desde donde, Leo lo supo con certeza visceral, algo lo observaba. En el hombro, apenas visible bajo el polvo de eones, el destello desvaído de un martillo de forja grabado, su emblema casi borrado por el tiempo y la fatiga.

Némesis.

Permaneció inmóvil, una estatua de una guerra pasada plantada en el presente. No había hostilidad en su postura, ni la tensión lista para el combate. Solo una quietud absoluta, una curiosidad gélida que escrutaba a Leo no como a un enemigo, sino como a un espécimen. Un experimento repetido. Y debajo de esa frialdad clínica, algo más titilaba: un reconocimiento doloroso. La mirada de quien ve a un desconocido y, sin embargo, encuentra en sus ojos el reflejo de su propio y olvidado dolor.

Leo, a través de la neblina de agonía que nublaba su visión, la miró fijamente. Y el conocimiento llegó, no como un pensamiento, sino como una verdad arqueológica desenterrada de lo más profundo de su ser: esta era ella. Elara. La Campeona de la forja. La que había levantado su martillo no para destruir, sino para crear, y que había sido arrojada a la destrucción total. La que había caído. La que los dioses, en su retirada agotada, habían abandonado a su suerte y a su dolor.

El Amuleto Rojo, colgando pesadamente sobre su sternón magullado, emitió un único y débil pulso. No era el estallido de poder anterior, sino un latido ténue y cálido, el palpitar de un animal herido que olfatea a un depredador mayor. Una advertencia silenciosa que resonó en su hueso.

Némesis inclinó ligeramente la cabeza, un movimiento mecánico y estudiado. Cuando habló, la voz no surgió del casco para viajar por el aire. Se inyectó directamente en la mente de Leo, evitando los oídos para resonar en el centro mismo de su conciencia. Era un susurro metálico, distorsionado por estática de eras, cargado de una fatiga que pesaba siglos. Sonaba fría, clara y tan cortante como el filo de un cristal roto en la oscuridad.

“Otro hijo del rayo”, dijo. La frase no fue un insulto, ni un desafío. Fue un suspiro. Un lamento cargado de un hastío infinito. “Otro eslabón en la cadena. Otro error… esperando pacientemente a cometerse.”

Levantó una mano enguantada, no en un gesto amenazante, sino con la precisión desapasionada de un historiador señalando un artefacto en un museo. Su gesto abarcó el Amuleto, el cuerpo destrozado de Leo, la sala convertida en un campo de batalla arqueológico. “Ellos te dieron el fuego. Te dieron el trueno y la furia. El poder.” Hizo una pausa, y en el silencio mental que dejó, Leo sintió el peso de una pregunta milenaria. “Pero… te dieron la verdad? Te mostraron el rostro completo del precio? O solo te dieron el arma y te empujaron al frente, como hicieron con nosotros?”

Leo intentó forzar las palabras a través de sus labios partidos y secos. Quería preguntar quién eres?, qué pasó?, por qué me miras así?. Solo consiguió un gemido ronco, un sonido de animal atrapado que se perdió en el silencio de la sala.

Némesis bajó la mano lentamente. Su figura, ya de por sí insustancial, pareció volverse aún más tenue, como si comenzara a disolverse no en el aire, sino en la memoria misma del lugar. “El Caos no olvida. Duerme, sueña, y recuerda cada gramo de luz que lo encadenó.” La rendija oscura de su casco pareció profundizarse. “Y nosotros… los olvidados, los sacrificios aceptables de una guerra que ellos ya no querían pelear… tampoco olvidamos.”

Su forma comenzó a desvanecerse, no como humo que se dispersa, sino como un eco que se apaga, deshilachándose en las sombras de las que había surgido. “Bienvenido a la guerra, pequeño Rayo”, susurró la voz directamente en su cráneo, cada palabra una gota de hielo en su mente. “La misma guerra de siempre, con nuevos soldados inconscientes. Espero, por tu sake… que tu final sea más limpio que el mío.”

Y entonces, se fue. No con un destello, ni con un sonido. Simplemente dejó de estar presente. Su ausencia fue tan abrupta y completa como su aparición, dejando tras de sí un vacío que era más que físico. Dejó el frío penetrante que se aferraba a los huesos, el silencio que ahora parecía cargado de ecos susurrantes, y el peso abrumador de sus palabras, que se instalaron en el pecho de Leo con más fuerza que cualquier golpe.

Quedó solo. Tumbado en la ruina de lo que había sido un templo del pasado, ahora convertido en el campo de prueba de su futuro. El Amuleto Rojo era un nudo frío y pesado contra su piel, una losa de responsabilidad que ya sentía aplastante. Y grabada a fuego en el lienzo de su memoria, más vívida que la propia bestia, quedaba la imagen de la sombra plateada, de sus cicatrices y su quietud, y de la rendija oscura que lo había observado no con odio, sino con una compasión devastadora y llena de rencor.

La batalla contra la bestia había terminado. La suya, la verdadera, apenas comenzaba. Y ahora, Leo sabía, con una certeza que le helaba el alma más que cualquier frío sobrenatural, que los enemigos no solo acecharían desde grietas dimensionales.

También caminarían, cargados de cicatrices y preguntas sin respuesta, desde las páginas sangrantes de un pasado que los dioses habían intentado borrar. Lucharía contra monstruos de sombra, sí. Pero también, y quizás con más peligro, tendría que enfrentarse a los fantasmas del pasado, y a la inquietante posibilidad de que, en sus ojos, él no fuera el héroe, sino simplemente la repetición de un error trágico y antiguo.